En bas de chez moi (suite et fin)

Quinze heures et quarante-cinq minutes

Tout est rentré dans l'ordre.


Pas un seul beau pompier (image concrète : sorte de Sam Shépard au ralenti avec flou artistique à la vanille, saturé de cannelle et la musique aux violons qui crissent un sirupeux coulis de romantisme. Le beau mâle posant l'index de sa belle main droite d'homme vaillant sur ma sonnette : ddrrriinnnnnnnnnng !), n'est venu pour me déclarer un risque d'explosion à défaut de sa flamme :
"Ma p'tite dame, faut que vous quittiez votre domicile avant de connaître le sort du destin d'une merguez".

Rien a signaler.

Le quart d'heure romanesque de ce jour de ma vie n'aura que peu duré.
Désolée !