Dans mon cahier, j'écris un tas de folles douceurs et / ou de grandes crasses folies.
Avec crin, croc, cris, doux, câlins et rires. Tous mêlés. Tout d'un tout.
J'emprunte des personnages, je tutoie des situations possiblement envisageables ou réellement vécues en partie.
Et je fonce à écrire, comme je respire.
Mes petites histoires, dont les situations et personnages ont existé / existent peut-être, mais je ne les pas rencontrés.
Je les répertorie par catégories, qui entre elles, d'ailleurs, peuvent se parler.
Par des liens et des riens, des lianes et des ponts de singe.
Celle-ci est dans Focus toi-même / Petits portraits traitant de préjugés et d'autres structures destructurelles.
(un enfant battu battra, un ouvrier est un con comme un énarque d'être évidemment brillant. Qu'un 'intello' a mandat de tout. Manger bio, c'est bien, c'est beau, c'est bon, etc. Ou encore ces
formules à l'emporte-pièce telles que : y'a pas de fumée sans feu, les chiens ne font pas des chats.
Ou encore ça arrive aussi à des gens bien. Etc).
De ces fortunes à deux balles, d'ainsi soit-on qu'ainsi soient-ils, qui font le marché de nos clichés quotidiens et dont j'aime faire le portrait.
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"Je bugue souvent sur sa bouche d'occi / dentale. Ce n'est pas tant son sourire à 387° qui m'intrigue - bien qu'une telle offrande de soi soit remarquable -.
Non.
Ce qui me fait question, c'est le choix précis de la couleur Pantone choisie par son prothésiste dentaire.
Blanc.
Blanc azuré pour être tout à fait précise. Ce léger pourcentage de bleu qui rend le blanc plus blanc que blanc. Même la nature n'indique nulle part une telle référence.
Et cet alignement insolite.
Comme si l'artiste prothésiste avait sa vie durant été frustré de n'avoir pas été le carreleur de Jean-Pierre Raynaud.
Angèle est mon amie.
Vraiment.
Entreprise par les grands bâtiments de France depuis des lustres, des ongles laqués aux seins pipés. Elle a mieux que tout, le coeur sur la main et la fraternité bien vissée. Et je l'aime
pour ce qu'elle est.
Elle a le goût très visible, Angèle. Il faut être très en forme de détachement pour l'accompagner en soirée.
Montée sur pilotis de Stilettos léopard croisé boa, inondée de patchouli et son rire comme un orgasme tellurique qui déplace le sous-continent américain pour dégeler l'Antarctique.
C'est Angèle.
Elle est une sorte d'oeuvre d'art, comme le sont Orlan et la Cicciolina.
Elle ne fait pas de son corps un instrument de roublardise par séduction elliptique de convoitise, mais une scène d'expression à part entière.
•••
J'ai le nez creux pour détecter les cons. Quand il a fait son apparition dans la soirée, j'ai reniflé fort qu'il était en quête d'extras, par la paresse de ses exploits.
Et quelques éléments décoratifs, qui ne trompent guère, même si je suis bien la première à dire que le moine ne fait son habit, ni même la nature de sa bure n'indique en rien la vertu et
l'honnêteté de l'habitant. L'inverse non plus.
Enfin, bref, il est arrivé vers Angèle, bite avant et mèche arrière.
C'est dur d'écrire ceci, raide de lire cela, pourtant il n'est pas arrivé autrement, ni plus ni moins.
Et d'emblée, dans le vif du sujet (le sien).
Angèle, courtoise et bien élevée (1,89 cm dépliée), délicate malgré ses grands pieds, lui a souri.
Puis, l'a éconduit. Il s'est échauffé.
Puis, encore éconduit, il s'est braqué.
Et là tout s'est emballé.
Angèle s'est levée du sofa, d'homme à homme, cette fois.
[ Angèle est un garçon ]
Elle dépassait l'inconvenant de deux étages + un entresol.
Bien que digne, elle s'est montrée un soupçon irritée.
J'ai remarqué luire dans ses yeux, à lui, une lueur de regret de l'avoir traitée d'invertébrée.
Et là commence le moment que j'ai (perso) adoré :
- Dis-donc, protozoaire prépubère descendant de mitochondries dérivantes sur la plage du chaînon manquant, tu peux exactement me répéter ce que tu viens de dire ?
Et je crois qu'elle a eu la courtoisie d'installer une diplomatie supplémentaire : "il me semble que je n'ai pas tout bien compris".
Laissant un plein droit de réponse et une liberté de réplique des plus salutaires pour l'intéressé.
Sa réplique à lui fut aussi mutique que sismique : pipi dessus, caca dessous.
En quête d'extra, ses flux l'ont trahi."
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