katiajaeger

Frédérick Houdaer annonce  la naissance de la collection « À Charge »
aux éditions « À PLUS D'UN TITRE ».

"Une tentative de définition de cette collection :
La collection « À Charge » est dédiée à une littérature noire, vibrante et contemporaine (Soulages définit le « noir » comme une couleur contenant toutes les autres couleurs).
Dans la collection « À Charge » se croisent, s'entrechoquent différentes voix, différents styles, différentes fictions qui ne craignent pas de se frotter au monde réel.

Pour preuve, les deux premiers romans qui y sont publiés explorent deux marges bien différentes :
une rurale (« LES RUINES DE LA FUTURE MAISON », roman solaire d'Hélène Dassavray),
une autre urbaine (« CURTIS », coup de hache signé Dominique Salon).
Sans Hubert Selby jr, Dominique de Roux ou Bukowski (pour n'en citer que trois),
la collection « À Charge » n'existerait pas.

Pour plus d'informations sur « LES RUINES DE LA FUTURE MAISON », premier livre de la collection : http://houdaer.hautetfort.com/archive/2008/04/04/a-paraitre-ce-mois.html

Un article (sans langue de bois) déjà paru sur la collection :
http://houdaer.hautetfort.com/archive/2008/04/06/article-sur-la-collection-a-charge.html

Bonne découverte !"

Frédérick Houdaer
http://houdaer.hautetfort.com/

Encore aujourd’hui, on me demande « mes parents ».

Je ne réponds rien aux curieux, aux gourmands, aux affamés.
Je souris. Polie.
Rien à rendre, rien à me prendre : rien à leur dire.
(Des cons au long cours, j'en ai rencontrés autrefois : assez, juste ce qu'il a fallu)

Je réponds aux autres, plus aimables, plus aimants :
« rien », « non », « pas », « plus ». Et « jamais » parfois.

Préférant ces négations au Néant de ce que ces « parents » ont laissé.
C’est plus juste, ça laisse à l’enfant qui a été sa liberté d’avoir aimé.

Ce qui a manqué construit autant que ce qui a été donné : ne laisser jamais personne prétendre le contraire : même si les marchands d’Ombres se liguent en industries pour  fabriquer des victimes à fort pourcentage de profitabilité.

Je pense à tous ces gosses... De demain, d'aujourd'hui, d'hier.
Et ce "truc" de la parentalité qu'ils n'ont pas forcément, ou peu, ou plus.

Non
Il n’est pas nécessaire d’avoir été heureux pour connaître le bonheur.
Il n’est pas obligatoire d’avoir été respecté pour savourer le bonheur.
Il n’est pas indispensable d’avoir été protégé pour respecter le bonheur.

Il n’est pas ... d’avoir été aimé, soigné, consolé pour aimer, vivre et respirer.

Un fil peut se rompre sans tout détricoter : un pull tient encore chaud même avec un trou.

L'histoire a connu des orphelins devenir de bons pères, de bonnes mamans.
De bons papas, de bonnes mères.
Des enfants oubliés, négligés devenir et s'avérer très soigneux.
Des gens calmes, sereins, drôles et vivants nés pourtant des cendres, du sang, des guerres, des cris.
Et de bons enfants bien aimés devenir de vrais tyrans.

Le vaste continent qu'est l'Homme reste à être découvert : au-delà des barques qu'on lui ancre et des drapeaux qu'on lui plante sur les bords de son immensité ; par habitude de l'invasion, de l'effraction, de la colonisation, de la fatalité.

Tout a valeur d'Être, d'Avoir Été : Tout.
Comment peut-on créer une vague "monnaie" d'appréciation sur une échelle chimérique, subjectivement marquée du Don au Manque pour en tirer des conclusions, : des raccourcis, des résumés ? et ?

Elles m'ont toujours sidérée ces ostentations un peu cuites, destinées à remplir un catalogue d'idées reçues à l'usage des faiseurs de sort, des adeptes de la "peine de vie", des praticiens de la malédiction à perpétuité, des pénalistes de la généalogie, de l'identité.

Laissons à tous les enfants du monde l'espoir de croire en eux !
L'espoir de faire leurs rencontres, d'aller au-devant de leur vie.
De trouver leurs liens fondateurs.
De faire leur propre famille. De croire et de réaliser.
C'est la moindre des choses qu'on leur doit.


Ce qui a manqué construit  / peut-être même / un peu plus loin que ce qui a été donné
ai-je remarqué.

Quinze heures et vingt-deux minutes

Depuis quelques heures les hélicoptères tournoient dans le ciel de mon quartier (arabe), pour la sécurité de Shimon Pérès en visite à Lyon, non loin, à quelques quartiers.
L'homme qui voulut la paix suscite encore quelques émois.

Les pompiers sécurisent le périmètre de mon adresse : une alerte gaz ?
Ils rassurent les badauds, les talkies Walkies réglés assez fort pour que, d'ici, je puisse distinctement entendre les commentaires.

Une voiture de SOS médecin est garée façon cheyenne sur le bord d'un trottoir.

Une voiture de la Brigande Anti Criminalité fonce à toute vitesse, sirène cyanosée au taquet.

Un enfant est au beau milieu de ce bordel, sur sa trottinette, il circule paisiblement entre les casques rutilants et la cacophonie de l'hélicoptère, des sirènes, des radios, du bordel latin qu'ont les français à circuler en temps d'exception (pluie, neige, vent, chaleur, aléas urbains et autres).
Tiens ! D'autres sirènes et encore.

Un marteau-piqueur au loin : un homme, un, qui, lui, poursuit l'ouvrage de sa tâche.


Je crois que c'est un peu excessif...


J'écris. Et je dois passer quelques coups de fil.

S'il se passe quelque chose, laisser un témoignage.

Je donnerai plus amples nouvelles plus tard.
Ou pas.

L'envie d'écrire sur mon frère, Frantz, après près de quatre ans de silence intensif, abrasif, corrosif.

Merci ma Ju, d'avoir encore, de mon hameçon perdu en flotaison compris la mesure d'un diapason...

J'en suis, depuis tes quelques mots, en plein mouvement de vie (lui donner encore le jour) : la première fois depuis longtemps, la première depuis sa mort.

Merci encore !
Ses beaux grands yeux de pacifique, sa brillance, son humanité intacte, son charisme d'ours sage ne peuvent pas s'éteindre ainsi en l'espace d'un grand chagrin, dans l'immensité d'un long silence....

Il me voulait écrire...
Revenir à ces choses du verbe, ces sens du mot.

Il a vécu d'être encore ici, il s'est tué pour exister infiniment !
Il m'en savait gré...

J'y reviens, ainsi, depuis peu.
Merci !...